Tuas carnes são das trevas mas os teus ossos são da luz?

Foi o que me perguntou um amigo ao ver o título do livro de poesia (Os ossos da luz), que lanço nesta quarta-feira, 22, no Carpe Diem, da 104 Sul. Não soube responder ao meu amigo, mas acho que ele está meio certo. Metade de nós é meio sombra, a outra metade é apenas desejo de luz.

Fico feliz porque o livro de poesia sai junto com um de ensaios Italo Calvino - Pequena Cosmovisão do Homem, Ed. UnB, resultado de minha tese de doutoramento. Quem quiser comprar os livros é só pedir na Livraria Cultura (www.livrariacultura.com.br) ou me escrever que mando o exemplar (gustavodecastro@unb.br).

Borges dizia que a alegria de publicar um livro está em mandar ele como se fosse um longa carta para os amigos. Hoje entendo que publicar um livro de poesia é também uma forma de compartilhar nossas sombras, nossas alegrias e nossa esperança. Talvez o meu amigo esteja enganado. Talvez metade de nós seja trevas e a outra metade também.

Mas talvez não.

Talvez haja algo de luz em nós, nem que seja lá escondido no pó dos nossos ossos.

 Estamos na estação Praça do Relógio, em Taguatinga. A esta hora da manhã ela está lotada, repleta de trabalhadores e estudantes. É desses dias em que todos, na estação, estamos calados. Uma multidão de mudos espera o trem que demora a chegar. De repente, do nada, um homem começa a assoviar alto um bolero triste. É quando o silêncio aumenta. E o silêncio aumenta na mesma medida que o homem eleva as escalas do seu cantar de boca. Que belo bolero ele joga no ar e no eco da estação - a esta altura - enebriada de tons melancolíricos.

Foi quando, ao longe, começamos a ouvir outro cantar, outro pio ecoando no espaço catedral da estação. Era o trem na via de ferro, chegando máquina, pondo fim ao assoviar arredondado, de lábios latinos, deste pássaro-homem arfando bolero desconhecido.