com as mãos arranco as duas cabeças da árvore

com os pés me replanto nas auroras dos feriados

um arranjo inglês me diz que

nenhuma reunião vale a pena se não houve por perto

um jarro de hortências desmudas

um cantil o palhaço a muda

tudo vale a pena para o anônimo desgastado

de engates

diz o arranjo inglês no meio de sua felicidade  

o que é a imaginação das sombras senão o suspiro da luz?

o que é a imaginação da luz senão o arco-íris retomado?

e retocado mil vezes até virar adjetivo de cor

pois quando restam ao sul sentimentos opacos

ampéres negados de luz descendida

papéis de sepia queimados de sol

acontecem os Quentes

e quando os Quentes acontecem

acontece de tudo:

até fotogramas focos pixels de ti

que capturam a alma na contra-luz da noite

e a imaginação das sombras não é senão

o suspiro da luz

e a imaginação da luz não é senão

boca-arco-íris-carnuda

tesuda baton carmim